Le mie letture di marzo

Romanzi, saggi e carta straccia

Ciao a tutti,
questa settimana (complici numerosi impegni che mi hanno impedito di prodigarmi in una riflessione più approfondita) ho deciso di uscire con una newsletter diversa dal solito e di parlarvi delle letture dell’ultimo mese, che sono state abbondanti e interessanti.

Spero che possiate trovare qualche spunto interessante anche per voi e vi segnalo fin da subito che, se volete sostenere questo mio progetto, potete acquistare i libri di cui parlerò dalla mia pagina affiliata Amazon. Il prezzo per voi rimarrà inalterato, ma una piccola percentuale mi verrà riconosciuta dalla piattaforma.

Ma non perdiamo ulteriore tempo e iniziamo subito a parlare di cose belle:

1. Le radici del romanticismo

Il primo libro letto a marzo ha ispirato ben due newsletter (questa e questa) ed è stato probabilmente la lettura migliore del mese: Le radici del romanticismo, di Isaiah Berlin. Berlin è stato uno dei pensatori liberali più importanti del secondo Novecento, ma, oltre che come filosofo teorico, è molto noto anche come saggista. Egli ha infatti saputo raccontare la storia delle idee con un linguaggio mai semplificatorio, ma narrativo e piacevolissimo, capace di indagare sia lo sviluppo della filosofia, sia le sue ricadute nella nostra vita individuale e collettiva.

In questo saggio, dedicato appunto al tema del romanticismo, Berlin espone le genealogia, la nascita e gli sviluppi di quella che egli ritiene essere “la più grande rivoluzione cognitiva dell’Occidente moderno”, spaziando da Kant a Fichte; da Goethe a Schiller; ma soffermandosi anche (o forse soprattutto) sui problemi della concezione romantica - mettendone a nudo l’ideologia ed evocandone il fantasma nelle diverse ideologie che la nostra contemporaneità ha conosciuto.

Al di là dei contenuti, ho apprezzato così tanto la prosa di Berlin, che ho già acquistato un altro suo grande classico: Il legno storto dell’umanità. Magari ve ne parlerò in una futura newsletter.

2. I dolori del giovane Werther

Stimolato da Berlin ho deciso di rileggere uno dei grandi classici della letteratura tedesca: I dolori del giovane Werther di Goethe (a dire la verità non l’ho letto, ma ho ascoltato l’audiolibro).

Avevo letto il Werther ai tempi del liceo e l’avevo moderatamente apprezzato, ma a distanza di anni l’ho trovato oltremodo stucchevole. Qui però voglio richiamarmi a una distinzione di cui ho già parlato nei miei social: quella tra piacere e bellezza. Il fatto che io non sia riuscito a farmi piacere il Werther non significa che ne stia mettendo in dubbia la bellezza della prosa, l’importanza letteraria e filosofica.

Il romanzo di Goethe è evidentemente un grande romanzo, ma forse è proprio quel sottotesto pre-romantico, quella filosofia di fondo che il protagonista porta avanti, a non convincermi per nulla e a lasciarmi indispettito.

In ogni caso, di questo problema soffrì lo stesso autore, che prima scrisse il Werther divenendo divenne l’eroe di tutti i giovani romantici e poi trascorse la sua vita a cercare di prendere le distanze da quel sentimentalismo che nell’Ottocento avrebbe dominato l’Europa. In punto di morte Goethe affermò: «il romanticismo è una malattia; il classicismo è la cura». Crudele scherzo del destino il fatto che, per moltissime persone, la prima cosa a cui si pensa quando si pensa a Goethe sia ancora oggi il Werther!

3. Federico il Grande

Il Werther, comunque, ha trascinato la mia immaginazione nel mondo tedesco del XVIII secolo e così ho deciso di leggere qualcosa su quella che fu senz’altro la più importante figura politica di quel mondo: Federico II di Prussia (da non confondere con l’altro Federico II, quello di Svevia, vissuto mezzo millennio prima e anch’esso “grande”).

Questa breve e agevole biografia è stata scritta da Alessandro Barbero quando già era famoso, ma quando ancora non era un guru tuttologo e intoccabile. E sinceramente mi manca molto quel Barbero.
Qui il professore si cimenta in un racconto appassionato, ma mai agiografico, del sovrano che, di fatto, seppe trasformare una remota provincia dell’Impero asburgico nel cuore di quella che sarà la futura Germania. Federico è descritto sì come un re “illuminato”: avido lettore degli illuministi francesi, poeta, musicista e mecenate, ma anche come un generale spietato; padre di una realpolitik dove non c’è spazio per la morale o per i sentimenti - un uomo pronto a stracciare i trattati, ad approfittare della debolezza dell’alleato per attaccarlo, a invadere paesi stranieri senza altra ragione se non il proprio tornaconto personale.

Di certo non è questo il testo da leggere se l’intento è quello di una ricerca storica minuziosa. Quello di Barbero rimane un racconto divulgativo, ma è stato un ottimo modo per sapere qualcosa di più su una figura tanto affascinante quanto problematica, non solo per i suoi coetanei, ma anche per un certo modo di intendere la politica che sopravvive ancora ai giorni nostri.

4. Il manifesto di Ventotene

E a proposito di politica e di modi di intendere la politica europea: stavo terminando le ultime pagine di Barbero quando si è aperta la bagarre parlamentare sul Manifesto di Ventotene. Così ho fatto l’unica cosa che mi sembrava sensato fare: ho preso il Manifesto e l’ho letto per intero.

Mi sono già espresso al riguardo in un reel dedicato, ma sintetizzerei il mio pensiero in questa espressione: non è possibile leggere un testo senza il suo con-testo. E il contesto in cui scrissero Spinelli e Rossi è quello di un’Italia preda della dittatura e nel pieno della Seconda guerra mondiale. È il 1941: la Germania di Hitler è all’apice della sua espansione, gli Stati Uniti, per il momento, non prendono parte al conflitto, Parigi è in mano ai nazisti e due intellettuali italiani, al confino sull’isola di Ventotene, ipotizzano per la prima volta, scribacchiando sui pacchetti di sigarette finiti, l’idea di un’Europa unita e federata.

Il fatto che non si possa leggere un testo senza il suo con-testo, significa però due cose:

• La prima è che non dovremmo estrapolare alcune frasi, decontestualizzarle (appunto) e utilizzarle per fare propaganda. Prendete un qualsiasi libro e, con questa tecnica fallace, potrete fargli dire tutto e il contrario di tutto. Il Vangelo può diventare un’inno all’amore ma, se si scelgono bene i versetti da citare, lo si può facilmente trasformare in un’opera d’estrema violenza. Il Manifesto di Ventotene può diventare un testo visionario per una nuova democrazia o un trattato profondamente antidemocratico. L’unico modo per far luce è leggere per intero, provando a contestualizzare ciò che viene detto.

• La seconda è che non dovremmo trattare questo pamphlet come un libro sacro e intoccabile, da prendere alla lettera. Il Manifesto di Ventotene può e deve essere criticato, perché è necessario riportare le intuizioni ivi contenute a un contesto politico e sociale attuale. Nel 1941 è chiaro che il tono utilizzato non poteva che essere quello rivoluzionario; è normale che, in quegli anni, i riferimenti alle rivoluzioni socialiste e comuniste fossero abbondanti. Ma oggi, in un contesto politico ben diverso, quelle espressioni non possono essere applicabili: devono essere, anche qui, contestualizzate.

5. C’è un cadavere in biblioteca

Ho dedicato al tema dei romanzi gialli la scorsa newsletter, nella quale cercato di spiegare perché ci piacciono così tanto. L’ho fatto perché lo scorso mese ho letto C’è un cadavere in biblioteca di Agatha Christie, che da anni sonnecchiava sui miei scaffali e ne sono stato elettrizzato.

Personalmente adoro queste crime story ambientate nella provincia inglese - in quei paesini fatti di villette a schiera e di giardini curati, dove tutti si conoscono, dove il pettegolezzo regna sovrano e dove, a un certo punto, la tranquillità viene turbata dall’omicidio. E adoro lo stile della Christie che riesce a tessere puzzle criminali ingarbugliati ma pulitissimi, senza sbavature ed estremamente soddisfacenti da districare.

C’è un cadavere in biblioteca non è di certo tra i migliori romanzi dell’autrice, ma è comunque riuscito a intrattenermi per bene e a impedirmi di abbandonare la postazione di lettura per molte ore di seguito. Ve lo consiglio se cercate un po’ di svago e se avete già letto i titoli più famosi della Signora del Giallo.

6. Stai zitta!

Infine ho ascoltato Stai zitta - e altre nove frasi che non vogliamo sentire più, di Michela Murgia. Spero che quanto scriverò in questi ultimi paragrafi potrà essere preso dal lettore come una critica costruttiva e non come un attacco personale, da poter usare contro di me in tribunale. Mi faccio uno scaramantico segno della croce e vado avanti.

Premetto che non avevo mai letto nulla di questa autrice perché ho sempre avuto una certa ritrosia nei suoi confronti. Michela Murgia è infatti stata (ed è tuttora) il principale punto di riferimento, in Italia, di un certo modo, piuttosto militante ed estremista, di intendere il femminismo. Ma vale lo stesso discorso che facevo per il Manifesto di Ventotene: per poter criticare qualcosa bisogna anzitutto conoscere ciò di cui si parla. Era da tempo che mi promettevo di leggere qualcosa di questa autrice e ho iniziato da qui.

Il vero problema di questo libro, a parer mio (ed è il problema di fondo di tutto il femminismo à la Murgia) è che in esso i dati statistici e le argomentazioni vengono mescolati e confusi con alcune asserzioni - con alcuni giudizi di valore presentati come veri ed evidenti, ma che in realtà non vengono dimostrati e che sono dunque del tutto opinabili. È un metodo retorico sottile ma pericoloso perché il lettore, leggendo alcuni passaggi ben argomentati e supportati dai dati, sarà portato a prendere per vero l’intero discorso, senza poter distinguere, in esso, ciò che è un ragionamento da ciò che è una semplice opinione travestita da verità.

Facciamo un esempio: ho molto apprezzato il capitolo in cui l’autrice denuncia certe disparità di genere presenti nel giornalismo italiano. L’ho apprezzato perché in esso la tesi di fondo (“Nei giornali italiani la parità di genere non è ancora stata raggiunta”) è supportata da dati, numeri e argomentazioni che danno solidità a quella dichiarazione. Quando invece, qualche capitolo più tardi, Murgia afferma che “la femminilità è un costrutto culturale”, la verità di questa idea è data per scontata e il lettore è portato ad accettarla in modo acritico.

Lo strutturalismo culturale, così come l’idea che le parole costruiscano la realtà sono da sempre basi filosofiche di un certo femminismo, ma non dovremmo dimenticare che queste basi sono, appunto, teorie filosofiche sulle quali non c’è accordo nemmeno tra i filosofi, e che dunque vanno argomentate. Credo che quella femminista sia una causa nobile e che tutti (non solo le donne) dovremmo auspicare che la parità di genere venga pienamente raggiunta in tutti i contesti. Ma credo che, proprio per l’importanza di questa battaglia, sia necessario prestare la massima attenzione a come la si argomenta, per non cadere vittime di un dogmatismo intransigente che danneggerà in primis lo stesso femminismo.

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Grazie per avermi letto fin qui! Ti ricordo che puoi trovare altri suggerimenti di lettura al termine di ogni mia newsletter, quindi ti invito a iscriverti gratuitamente. Ricordati anche di farmi sapere nei commenti se hai intenzione di leggere qualcuno di questi libri o se ne hai già letto qualcuno. Alla prossima settimana!